Ha sido muy emocionante también para mí leer sobre Maro (Marito, para sus primos), por letras de Keka como de Marito Andrés, al cual vi una sola vez y hoy, al ver su imagen en el blog, me llevo el susto de mi vida. No porque sea feo y sí porque viendo su foto percibo crudamente cuantos años carga nuestra trajinada humanidad hoy. Si lo vi re niñito, un puntito, como dijo ayer una abuelita en la tele.
Toda vez que escucho hablar de Viña del Mar me viene la imagen del Maro a la memoria. Y es curioso, no tuve una relación de grandes conocidos, ni menos de amigos, con él. Siempre fue distante, como le cabía ser a una relación de primos que se ven tarde, mal y nunca. Por otro lado, cuando los tíos me hospedaban en ese departamento que tenía una vista absolutamente maravillosa del Pacífico. Ahora que lo pienso bien, mi sitio aquí en Laguna Verde y desde el cual estoy escribiendo, pareciera estar a la misma altura que el departamento de mi linda tía Rochy y de mi querido tío Mario…
Yo entendía que estaba invadiendo la vida de Maro, por lo tanto trataba de ser invisible, para no interferir en su cotidiano de ir a visitar amigos del mismo edificio, salir a dar sus vueltas, encontrarse con su gente en la noche, en fin, nada que lo pudiese incomodar con mi visita. Pienso que la tía Rochy entendía mi actitud, ya que de noche organizaba esos carteados inolvidables a tres, ellos dos y yo ( nunca voy a olvidar que las fichas eran del mismísimo casino de Viña del Mar, que cosa fina !!!), a los cuales llegó, más de una vez, otro querido “tío”, don René Ordenes, del cual recordaré siempre su pelo ondulado y su eterna sonrisa de picaflor y chicha fresca ! Fue, para mí, la encarnación del “bon-vivant” y merece un relato por separado!
Ahora, una pregunta obligada: donde andaba doña Keka, que la veía tan re poco? Bien, la recuerdo entrando y saliendo con un cabro pintoso, alto y de ojos claros, de origen alemán, que a la tía Rochy le decía Tante, tía en alemán. Y ya que este blog es para contar la firme y ser franco, encontraba a este cabro súper simpático, pintoso y buena onda, pero mucha arena para el camión (frase usada por los brasileros, que quiere dar a entender que la pareja lo sobrepasa en algo o en todo, ya sea simpatía, belleza, inteligencia, habilidad, etc,etc,etc...) como que no daba el ancho, me entienden ustedes?
Disculpen, vuelvo al tema.
Nunca quise intervenir en la vida de Maro con mis visitas. Confieso que me sentía complicado por invadir sus espacios. Probablemente no lo hacía sentir cómodo una visita no planificada, ajena a su día a día y muy probablemente a sus intereses.
Marito Andrés le hace a la música, por lo que leo ahora. Pues bien, han de saber ustedes que una bella tarde de verano, cuando bajé del edificio viñamarino para encontrarme con Isabel, hoy mi cuñada, hermana de mi amado y admirado don Yoyo (sus tíos vivían cerca, alguien recuerda?) encontré a Maro con sus amigos, entonando una canción de los Beatles, Nowhere man, que cada vez que la escucho me trae la imagen de Maro, de camisa y chaleco, impecablemente vestido, su pelo peinadísimo ( a la gomina?), parado de pierna apoyada en un banco en donde estaban sentados sus amigos, que hacían un coro perfecto. No recuerdo otra vez a Maro cantando, ni sabía hasta ese momento que era así de afinado. Tocaba guitarra? No recuerdo. Solo sé que tenía una linda radio Zenith en su pieza, que parecía radio de campaña militar. Un sueño que hasta el día de de hoy busco en los persas…
Maro, todos te recordamos con inmenso cariño. Pienso que serías un gran colaborador del blog y que, con tu risa contagiosa y siempre a flor de labios, tendrías un montón de historias para contar. Que los tiempos de la Capitán Avalos, que la época del trabajo, que las historias de Viña, tu casamiento, tu familia que tanto amabas.
Te podría contar que heredé un terno tuyo, a eso de los 12 o 13 años, de tela Príncipe de Gales, el más lindo que tuve en la vida, Maro.
Quiero que sepas que mi padre, don Pedro Segundo Bórquez Alfaro lloró a gritos tu partida. Tan grande fue su dolor que mi madre me contó que no pudo consolarlo, llegando a la deseperación. No sé si alguien más sabe de esta historia. Mi padre lloraba a los gritos paseándose sin rumbo por el patio de su casa de la Nuevo Amanecer. Era tanto su llanto y tan altos sus gritos, que llegó el vecino Carlos a preguntar “que estaba pasando con don Pedro…”.
Un día mi padre me confesó que jamás sintió dolor tan inmenso, pues se ponía en el lugar de Rochy y Mario, personas que siempre adoró y admiró, y decía que no habría tenido temple para soportar la ida de un hijo. Y debo acotar: mi viejo era gallo duro…
Nos haces falta, Marito!
Escrito por Jaime Bórquez
